第(3/3)页

    范氏从屋里出来，轻轻给他披上外衣：“起风了，进屋吧。”

    他转身，看见妻子眼里藏不住的担忧。这个跟随他二十多年的女人，从建康到滁州，从镇江到带湖，再到这铅山瓢泉，从未抱怨过一句。她替他整理过官服，也替他缝补过布衣；她听过他在朝堂上的慷慨陈词，也见过他在深夜里对剑长叹的模样。

    “我没事。”他拍拍她的手，那双手粗糙却温暖，带着生活的烟火气，“只是……想起了些旧事。”

    晚饭后，阿桂的父亲李大山来了。这是个敦实的庄稼汉，话不多，却格外实在。他拎来一篮山栗：“辛老，后山的栗子熟了，给您尝尝鲜。”

    三人围坐在堂屋的火塘边。塘火熊熊燃烧，栗子在火灰里噼啪作响，爆开阵阵香甜的热气。辛弃疾用火钳夹出栗子，剥开，金黄的栗肉在火光里泛着油光，诱人至极。

    “辛老，”李大山搓着手，有些不好意思地说，“村里想办个学堂，教孩子们认几个字……您看……”

    辛弃疾剥栗子的手停住了。他抬头，火光在他脸上跳跃，那些皱纹在明暗交错间显得愈发深刻。“这是好事。”他慢慢说道，“识字才能明理，明理才能知是非，知是非方能辨善恶。”

    “可是……请不起先生。”李大山低下头，声音有些低落，“咱们村穷，凑不出束脩。”

    堂屋里安静下来，只有柴火燃烧的噼啪声，在空气中回荡。辛弃疾看着跳跃的火苗，忽然想起很多年前，在滁州任上，他也曾办过学堂。那时他自掏腰包，请来老儒生，教那些在战乱中失去父母的孩子读书识字。有个孩子曾问他：“大人，读书有什么用？能让我爹娘活过来吗？”

    他当时无法回答。而现在，他知道了——读书不能让死者复生，但可以让生者明白：为什么有人会死，为什么有人要活，为什么这片土地值得用鲜血和生命去守护。

    “这样吧，”他开口，声音在安静的堂屋里格外清晰，“我来教。”

    “这怎么行！”李大山慌忙摆手，一脸不安，“您这么大年纪了，哪能劳烦您……”

    “年纪大了，教几个孩子认字还是绰绰有余的。”辛弃疾笑了，那笑容里有种久违的光彩，“也不用什么束脩，管顿饭就行。”

    事情就这么定了。学堂设在村口的土地庙，每旬三、六开课。辛弃疾连夜拟定了章程：上午教《千字文》《百家姓》，打牢识字基础；下午讲些历史故事——不讲那些帝王将相的功过，专讲岳飞的“精忠报国”，讲文天祥的“留取丹心”，讲他自己亲身经历的那些烽火岁月，那些家国大义。

    阿桂兴奋得睡不着觉，缠着他问：“辛爷爷，您真的要当先生了？”

    “是啊。”辛弃疾给孩子掖好被角，轻声说道，“你可得用功，要给其他孩子做个好榜样。”

    “我一定用功！”阿桂眼睛亮晶晶的，满是憧憬，“等我长大了，也要像您一样——又会写诗，又会种田，还会……还会擦剑！”

    孩子天真的话语让辛弃疾心头一热。他吹熄油灯，在黑暗里躺下。月光从窗棂间漏进来，在地上铺了一层霜似的白，清冷而温柔。他睁着眼，看着那月光慢慢移动，从东墙移到西墙，思绪翻涌。

    记忆像潮水般涌来。

    他想起了祖父辛赞。那个在沦陷区隐忍了半生的老人，在暗室里传授他剑谱时说过的话：“疾儿，剑有两刃，一刃对外，斩奸除佞；一刃对己，修心明性。”

    他想起了耿京。那个豪爽仗义的义军领袖，在泰安山上拍着他的肩说：“你小子有出息！将来定能做一番大事！”

    他想起了陈亮。那个与他鹅湖相会、纵论天下的老友，在江边执手相别时说的：“幼安，咱们都老了，可这颗爱国的心，还没老！”

    这些声音，这些面孔，在十年的归隐生活里渐渐模糊，可今夜又清晰起来，像月光下重新显影的墨迹，鲜活如初。辛弃疾翻了个身，竹榻发出吱呀的轻响。他的手不自觉地摸向枕边——那里空空的，剑还在书房的木匣里。

    可他摸到了别的东西：粗糙的麻布床单，松软的棉絮，还有自己温热跳动的脉搏。这脉搏和年轻时一样有力，只是节奏慢了些，沉了些，像铅山深处的泉涌，不急不缓，却源源不绝，从未停歇。

    窗外传来秋虫的鸣叫，唧唧，唧唧，如诉如泣，伴着月光，织成一张温柔的网。

    辛弃疾忽然坐起身，披衣下床。他走到书桌前，摸黑铺开纸，也不点灯，就着月光研墨。墨在砚台里化开，发出沙沙的轻响，像春蚕食桑，又似细雨润土，格外动听。

    他提起笔，笔尖在月光里泛着幽微的光。他悬腕，落笔，字迹在黑暗中流淌——看不见具体的笔画，却能清晰地感觉到，每一划都带着体温，带着心跳，带着这四十六年积攒下的所有重量，所有深情。

    写的是什么？

    他自己也不知道。也许是诗，也许是词，也许只是一些无意义的笔画。但这都不重要。重要的是笔在动，墨在流，心在跳，血在涌，那份家国情怀，那份未凉的热血，从未消散。

    就像这铅山，看似沉默无言，可山腹里有岩浆在奔涌；就像这瓢泉，看似平静无波，可泉眼深处有活水在涌动；就像他辛弃疾，看似是个归隐田园的老翁，可胸腔里那颗心，依然在为那个遥不可及的梦想而跳动，为这片深爱的土地而炽热。

    写到最后，他的手停住了。

    月光移到了纸上，照亮了最后一行字：

    “青山不老，吾心亦不老。”

    他看着这八个字，看了很久很久。然后他放下笔，吹干墨迹，将纸折好，小心翼翼地塞进怀里——贴着心口的位置，感受着那份滚烫的赤诚。

    回到床上时，东方已经泛白。鸡鸣声从远处传来，此起彼伏，像某种古老的仪式，宣告着新一天的开始，充满了生机与希望。

    辛弃疾闭上眼睛，嘴角浮起一丝满足的笑意。

    他知道，今天的萝卜地里，会多一个故事要讲给阿桂听；今天的酿酒坊里，会多一种火候要细细把握；今天的学堂里，会多一群眼睛亮晶晶的孩子，等着听他讲那些关于山河、关于忠义、关于剑与诗的故事，等着把这份家国情怀，这份赤子之心，继续传承下去。

    而这一切，都很好。

    真的很好。

    　　


    第(3/3)页